Silencio...en
el jardín
sutil tocaba al sol
Clareaba
el día y las flores se estremecían . Recorrí el jardín y
observé a un abejorro se que se entrometía , violando una
rosa .
La
flor lanzaba un grito y después calló.
Un
colibrí casi rozó mi cabellos .
Pero
la mariposa de mi alma me llevó hasta la casa de mi amiga .
Alisa
vivía a diez cuadras de mi casa .
La
vereda que debía recorrer estaba arbolada y sus copas se unían
arriba formando una hermosos túnel verde .
Desde
su vereda la música clásica hacia silenciar a los pájaros
reunidos en el alto olmo.
Un
anciano ayudado por su bastón se detuvo y me preguntó por la
calle Ituzaingó.
Llamé
, golpee el picaporte de la ancha puerta colonial de mi amiga.
Me
recibió con una sonrisa.
Ella
era escritora y estaba terminando su novela " Alas del viento"
.
Afuera
al viento arreciaba como un tropel de potros desbocados y un
redobles de campanas de la iglesia del barrio
sonaba
como una larga letanía.
Hablábamos
y las palabras se balancean en este intercambio. Un delgado haz
de luz se coló huérfana
en
la ventana cerca del techo donde la luna por las noches , jugaba
con los gatos.
Sobre
el escritorio de Alisa estaban los borradores de su novela .
Quise
leer el primer párrafo cuando ella me sirvió un café .Después me
explicó cual fue el origen de ese titulo
Entonces
me contó:
Cuando
las flores se marchitaban empecé a escribir y hasta esperé que el
rocío cubriese el jardín
y
sin derrumbarme , mis letras caían al papel con llovizna
sagrada .
Las
madrugadas como un pueblo fértil me inspiraban Y en las palabras
escritas estaba el alma del hijo que perdí , pero sus alas de
viento revivía
su existencia junto a mi .
1 comentario:
Me parecieron ambos bellisimos
imagen y texto.
Maria de los Angeles Roccato
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