GOTITAS DE MI INFANCIA

El tiempo voló  pero  

                   dejó sus alas   en mi memoria

       Desde mi altura de niño curioso,debía mirar hacia arriba para ver ,observar y allí estaban los rosarinos , venían hasta aquí a vender  ajos , los traían colgados en un palo las ristras .

       Algo no extraño para mi , pues mis padres cada 24 de junio ponían ajos en la huerta del patio extenso de aquel invierno de mi infancia.

       Y miles de gotitas del recuerdo me asisten hoy . Mi santa madre extendiendo su corazón hacia los niños vecinos .Y ellos bebían la leche que todos los días ella les daba . Muchas veces, los ajos que debíamos cosechar habían desaparecido como el sol entre las nubes , pero los pequeños del barrio no eran y siguieron recibiendo como manantial la leche cada día, que desde mi casa se les daba . Generosidad , con la seriedad de mi madre y la   picardía de mi padre...

Fugaz

Estoy sentada sobre la raíces sinuosas  de un sauce llorón.

Contemplo el río que  intenta besar  mis pies.

La olas pequeñas se  acercan y se van .

Entonces no puedo evitar tu recuerdo.

Apareciste como una estrella  fugaz para luego no saber  más nada de ti.

Tu presencia fue un destello , un rayo de luz.

En mi vida  fuiste un breve y bello sol que jugaba en el lomo inquietante del oscuro río .

El canto de las aves dejaba en mis oídos un suave sonido casi cristalino , como tu risa feliz en aquellos días cuando todo era  tan celestial como la inmensidad del firmamento

Un haz   luz hiere mis ojos , sin embargo no puedo desdibujar las imágenes que vos y yo  eramos mutuamente necesarios.

¿Lluvia y tierra?  ¿Noche y luna? Cuantas preguntas rondan en  mi cabeza desde que no estas aquí.

Pero pronto vendrá el atardecer y seguro nuestra mirada harán puerto en esa estrella que descubrimos juntos.

¿Recuerdas? cuando coincidimos pronunciando esa palabra.." Amor"....

  "Amor mío  sigue encendido, tu fuego es mi aliento, es mi pan  y  mi alimento".

SAKIAIRA

Nací entre los muros de Zaratustra. Ese día las lágrimas del mundo eran de alegría. Los pájaros pintados en los altares de fuego, escaparon y entonaron melodías en mi cuna . Mi padre fue un río que bendecía con su limo. Callado me enseñó los principios de la vida sólo con ejemplos. Tenía la voz de las olas estampadas en las piedras intrusas. Me indujo a amar la oscuridad de la noche como al misterio más sagrado. De mi madre, sé que, fue una hoja fecundada por el río y así nací con las fuerzas del agua que recorre las llanuras. Ella tenía ojos de canoas y hablaba como el sol naciente. Aliviada, luego de mi nacimiento fue a dormir por siempre en un nido entre los toros alados en bajorrelieve.

Espero las últimas horas de las noches para guardar las estrellas en el balcón de mi alma.

Ellas luego saltarán , sin mi permiso para colgarse de esa sombrilla oscura que cubren los días. Desde allí lanzan hebras de poemas que prenden en los corazones enamorados. No son poemas terrenales, por eso tienen más música, es la melodía del profundo espacio.

No creas que estoy siempre en el mismo lugar, porque a veces me gusta transitar por la carretera que forman las nubes secundada por las luces que el sol me prestó.

Siempre me preguntan cuál es mi nombre, y vos también querrás saber. Me llaman SAKIAIRA y cuando me nombran voy prendida en un pentagrama con líneas de golondrinas, son las que viven en los muros de Zaratustra. Sí, en esos huecos encallados en los capiteles. Traen su doctrina como un tren de himnos con principios éticos que no temen a los terrenos difíciles de la vida.

Cuando llega abril me subo a un barrilete y muy arriba el viento me enseña que la muerte está acosando en cada momento, pero la muerte es mujer como yo y no le temo. La veo siempre secando el rocío, rompiendo los nidos y en el proyectil que se hunde en un pájaro. Desde el barrilete, pinto los arco iris y enciendo de rojo el horizonte mañanero. Me ayudan las mariposas que vienen desde el otro lado del cielo, llegan en paracaídas de flores .Sus alas se sacuden para secar más rápido todo lo que pinto.

La muerte, bajo un cielo invernal

-                        

              Que la muerte nos iguala ya no hay dudas. Pero es doloroso ver a una gran ciudad  mostrando  sus dos  polos  con altos edificios donde mora la gente rica y mas allá las casitas de chapas donde la lluvia canta  sus tristezas .

               Y en esas viviendas vive la gente,  rica en  sus sentimientos  donde su vecino es su hermano y a el le tiende su mano sin esperar nada a cambio . 

         La  pobreza  los acompañan en la vida y hasta en la muerte , pero sus corazones  sienten el dolor del que se va a otros cielos y  lo manifiestan con esa simpleza propia de su existir.

              Aunque el lector crea que esto es fantasía  o irrealidad , le aseguro que no lo es . He visto velar  a Juan, bajo un techo de lona mientras el frío salpicaba por dentro a la gente que se acurrucaba bajo  la  helada intemperie de ese adelantado , pleno invierno.

            Las callecitas de  tierra   vieron  pasar a dos hombres con dos chanchitos ,  ya listo para poner al horno  e invitar a los helados acompañantes del muerto Juan.

          Juan , parecía  vestido para desfilar , con su ropa  , pañuelo azul al cuello y una gorra  azul en la cabeza.

          Por eso digo que la simpleza del vivir , se muestra también en el  que pusieron en  el  cajón . Era hombre apreciado por su nobleza .  

           Ocurrió el 20 d e mayo de 2008 y el invierno había desplazado al otoño . Entonces los abrigos  no alcanzaban ,  para soportar la intemperie en ese pasillo  contiguo al velatorio . Allí se amontonaban pues no había lugar  en el improvisado velatorio bajo la gris lona.

          Cuando lo sacaron de la casa   para llevarlo al cementerio,  un hombre ,   amigo entrañable del muerto , sobre  su  caballo adornado para despedirlo, ensayó un largo galope y se perdió por un camino , quizás buscando una estrella azul donde Juan brillaba después de su  vida generosa.

El tiempo de las fresas

La luz caía como puñal desprendido del cielo. La claraboya devoraba la claridad y la ponía delicadamente en la alcoba de Elisa. 

Ella despertaba de un sueño sin sueños. Había intentado atrapar la magia del bosque cercano. Buscó más de cien veces conversar con las hadas , con los gnomos y hasta con las luciérnagas antes de dormir. Pero ahora despertaba a la adolescencia y otras sensaciones le recorrían. Entonces soñaba estando despierta , plasmaba en los espejos frases con perfumes a fresas , aunque aveces asomaban algunas niñerías de su infancia pasada, las sorpresas de las navidades, sus cumpleaños cargados con dulzuras , colores , risas y juegos .Sus berrinches , los cuentos de la abuela, los consejos de mamá...Todo se mezclaba en ese puente hacia lo desconocido: ser una mujer, tener tacones , como había ensayado con los de mamá. Pintarse los labios, sombrear sus ojos,mirarse mil veces al espejo, ensayar mil firmas y no decidirse por ninguna. Sentirse alegre y aveces melancólica. Qué extraña situación estaba viviendo, le habían hablado de un príncipe azul, pero a ella le gustaba alguien que nada tenía de azul. Le habían dicho que se trata de la edad del pavo, pero ella se sentía una reina recién nacida o una princesa como la de los cuentos,viviendo en un castillo de ilusiones, de esperanzas , con espejos de ideas cambiantes y sin miedos. Le gustaba revelar en su diario íntimo todo lo que quería y sentía y estaba segura que allí quedaba guardado en secreto, el mayor secreto del mundo. Nadie,nunca nadie accedería a esas hojas que en silencio, guardaban todo lo que ella vivía en ese,

    su tiempo de fresas...

La dama de negro

Todas las noches salía por las calles que estaban alejadas del centro de la ciudad. Ella, la dama de negro buscaba fundirse en la negrura de la noche. Todos le temían, la veían como a un espectro, nadie se acercaba.Cuando las primeras luces de la aurora se marcaban en el cielo, regresaba , con pasos lentos, hasta entrar a su casa . Allí descansaba esperando una nueva noche.

la dama de negro cargaba con un pasado tormentoso que nadie conocía , pero que ella padecía.

Un fabuloso secreto encallado en sus recuerdos de mujer .Había quemado todas las cartas, fotos , documentos importantes , buscó aniquilar todo de sus pensamientos, pero irremediablemente martillaba cada día más ese tiempo que la lastimó. Hubo un tiempo que escribía su historia para desahogarse, hasta que decidió ver como crepitaban las hojas en la boca feroz y roja del fuego.

Pero una noche , la extraña dama salió de su casa , alejándose del poblado y decidida caminó por el sendero que llevaba al bosque cercano. Cuando llegó , ya la luna jugaba entre las ramas y se fue adormeciendo sobre un colchón de hojarascas, debajo de dos ceibales.

Al amanecer notó que su cuerpo se estaba transformando, le crecieron alas, su cuerpo tomó forma de ave, con un maravilloso plumaje negro y brillante , mientras lanzaba un bello trino que retumbó entre los árboles de aquel bosque.

Ahora se sentía feliz , retornaba a su vida anterior, a su destino de pájaro libre que un día había perdido cuando cayó en una trampa .

Recordó que para huir de su prisión había tomado forma de mujer espantando así a sus captores , quienes huyeron despavoridos.

Nuevamente volaba de rama en rama , entre las hojas de miles de verdes y su canto embellecía más aún al bosque .

A veces se acercaba a las nubes para disfrutar mucho más de su libertad, de esa vida libre que recuperó como a una preciada joya.

Recordar

Allí adonde habita el olvido , iré para revivir su memoria. Llevaré mis manos perfumadas por las flores del recuerdo y el olvido despertará llena de luz como la creación del mundo.

Noche azabache

                                   

 Volvió la noche azabache  , las estrellas se ocultaron  dentro de las nubes,  mientras el viento juega en mis cabellos. Igual  mueve los pétalos  y el rocío hace equilibrio .Pero mis lágrimas ruedan , trasparentes por  mis mejillas  .Escucho a los árboles  plateados de luna, buscando consuelo.

Renacer

¿ Qué  amor los sostiene,  a las semillas y a  la flor?  ¿ Llorará cada semilla al morir su casita que fue  esa flor? 

Pero, para que ella vuelva a vivir  y amarla otra vez,   volará por los cielos para hundirse  en  el   suelo  y ver  a la flor renacer.

Gotitas de sol

Amanecía en el delta . La niña despertó viendo desde la pequeña ventana cómo el sol jugaba entre los árboles. El suelo se llenaba con lunares de luces. Ella salió, queriendo atraparlos, creyendo que eran trocitos de sol para prenderlos en su almohada.Intentó tomarlos en sus pequeñas manos, sin lograrlo.La gotas de sol más lejos formaron la palabra : Utopía.

Infinitud

Cuesta arriba, crece la curiosidad . Entra a la puerta del saber. No se sacia.

Su curiosidad es infinita...

Nube

En el cielo vi una nube que forma de corazón tenia.

 Detrás , el sol le dio un marco dorado.

Quise dibujarlo , pero antes esa nube se adhirió a mi alma . 

Y por el viento

En una callecita curva,  una daga de viento llegó hasta los bolsillos de mi viejo abrigo. Mis manos se refugiaron en esos abismos. Descubrí que uno de ellos estaba descosido en su hondo fondo. Usé las pinzas de mis dedos para buscar un pequeño objeto que se deslizó por el agujero. Palpé un frío metal. Al rescatarlo, vi que era la medallita de comunión de mi madre.

Era un atardecer de azahares. Su tapiz de aroma voló a mis manos .

Se confundió con el incienso que emanaba del libro que estaba leyendo. Era de mi abuela. Antes de irse de este mundo me lo entregó para leerlo a mis hijos. 

Ella siempre me contaba las leyendas árabes que allí estaban.

Sus hojas aún contenían el incienso que mi abuela usaba para no despertar, en mí, sueños terroríficos.

De nieve permanente

Servi muchos años proyectada en nubes blancas Ellos escuchaban y levantaban curiosidades que flameaban en mis oidos . Voz de innata artesana . Ahora están resplandeciendo entre sudores. Andan en caminos que nadie recorrió y todos llevan encarnados en sus corazones laberintos blancos , espejos inéditos marcado a fuego aunque sus senderos sean muy diferentes .

RAMILLETES DE MICRO CUENTOS

Rubí

Es de rubí, dijo ella, como un río misterioso, lo lucia .Emanaba de la piedra un dolor impreso con rojo , un aroma a llantos desde Ceilan y la herida pinto al rubí con un intenso rojo carmesí, como sangre de paloma..

Eternidad

En la mecedora estaba sentada. Era ella, que solo bailaba sus ojos alrededor de la gran mesa . Entra una mariposa transparente y casi congelada que va al dorso de su mano derecha . No se inquieta . Queda inerte junto a ella , su febril mirada celeste se congeló en el navío de la eternidad .

Salvada

Me pareció escuchar un sonido de cascos . Venia de lejos . La tierra retumbaba con esos corceles que al galope se acercaban relinchando . Cerré las puertas y me escondí debajo la cama. Una luz refulgente entró por la ventana , los jinetes estaban incendiando el galpón, pensado que allí estaba . Ni sospecha hubo .Yo escondida estaba temblando, mientras ellos se alejaban..

Azahares

Aquí en este mi tierra se visten de azahares todos los citrus. Entonces su perfume corona mis sienes . Me siento reina . sin trono , ni ofrendas de súbditos .

! Ah , pero ahora veo unos , son muy pequeños , van en fila , como puntos intermitentes y suben, van a robar el perfume de todos los citrus..

Atrapada

Deslizándose en el cajón del armario , un ruido inconfundible . Por la pequeña rendija se la veía corriendo sin poder encontrar la salida . Se desesperaba y aturdida se despedazaba como luchando contra la muerte . Los papeles borradores del cajón ya se hacían nubes blancas ..Ya no corría  ni había ruidos propios de su andar ...todo quedó en silencio .

Abrí el cojan y hasta ella ya era polvo ...

EL SILENCIO

Está en calma el día, hay silencio de árboles . Sus hojas se mueven silenciosamente.  Silencio hacen mis manos  aunque sus dedos bailan . Silencio mi cuerpo que se contornea . Silencio  el libro que estoy leyendo.  Silencio hace  mi soledad , que te extraña. Pero hay un silencio que es el que más me gusta , es cuando tu alma callada mira por tus ojos mansos .Silenciosamente se mueve tu alma hacia  la mía .

En su cetro

 

Seda de acero . Dibuja una cruz y en el centro se cruzan otros rayos , ejes de su tela de araña.

 Esas líneas  se unen con otros hilos perpendiculares. 

 Y la araña teje  con paciencia .

En  el  centro de su castillo de hilos , espera a  su  presa...

Luisa , vecina entrañable de mi barrio infantil .

.

Luisa lavaba la lana

                                  en los grises piletones

            y el sol la secaba

                                          sobre la chapa de cinc.

Bajo el cielo de glicinas y el trino de tantos pájaros, Luisa iniciaba cada día una especie de concierto con agua, jabón, lana, aguja y lona.

En el lavadero cercano, con una abertura sin ventanas ni vidrios, había piletones de cemento con sus paredes rectas y gruesas.

Allí lavaba la lana, con sus santas manos y el jabón en pan que disolviera previamente en agua tibia. Luego, la extendía sobre una chapa de cinc al sol para secarla.

Ya la lana dispuesta, después de las caricias del sol, arrancaba los cardones del grueso vellón en la escardadora y así entraba a su destino último, ser cuerpo mullido, dentro de los forros de colchones.

Para asegurar las puntadas, cosía unos redondelitos de lona, uno arriba y otro abajo con la misma puntada , atravesando el colchón, ya con su relleno.

Un cierre era la puerta de los forros de colchones que Luisa cosía a mano, siempre en épocas de aire tibio y debajo de la glicina. Pero cuando hacía frío los cosía, formando una funda, en su máquina de coser adentro, en la cocina .

Esa cocina que yo recuerdo con sus aromas de masa leudando para el pan de leche.

No sólo colchones hacía, además planchaba prolijamente toda la ropa del Doctor Casaux y, en otro sentido o el mismo, también faenaba los pollos de su prima cada sábado. Luisa era así, mujer de muchos oficios.

Su jardín lucía florido con sus plantas de charol en grandes tarros, en el vestíbulo de su casa. Dalias , gladiolos, calas en el borde del patio debajo de la glicina, al lado de los vecinos , las crestas de gallo bailaban en el jardín, Una gran cantidad de tarros con plantas de nácar , auroras , cascadas y otras que ni me acuerdo , también debajo de la glicina cerca de la ventana de su cocina . Y Luisa, que conocía el canto de cada pájaro y los detenía en la huerta con aquel monigote de torpe sombrero de paja.

Y allí, en su patio,  estaba el despertador mañanero de, gallos, gallinas y pollitos. Me gustaba acompañarla al gallinero y  les dábamos "semita", que preparaba en un tarro de los de dulce de batata y que no era sino salvado de trigo mezclado con agua.

El esposo de Luisa, don Francisco, a quien con mis hermanas le decíamos tío, permanecía pegado a la radio cuando corría Juan Manuel  Fangio. Las propagandas de las brillantinas para el cabello del hombre, alternaban los relatos de la carrera.

Algunas noches, cuando "el tío" tenía servicio fúnebre fuera de San Jorge, con mis hermanas íbamos acompañar a Luisa .

Un recuerdo más. Cuando uno de nuestros dientes de leche estaba flojo, corríamos a casa de Luisa con un pañuelo y ella sacaba el diente muerto y también nos invitaba comer palomitas, pues sus primos le daban los pichones que nacían en los galpones del campo.

Una lámina de mi infancia voló aquí con su permanencia de aromas y  trabajos. Luisa, vecina entrañable.

En tiempos de la milonga

Eran los primeros años del siglo XX , décadas de cambios en la sociedad . Más notables en las grandes urbes que en los pequeños pueblos .

Envueltos , los habitantes de estas tierras , en la magia del tango y la milonga .

Sus ritmos que lanzaban las radios llegaban a cada rincón, aun en los más pobres .

Era así , como hoy, el país estaba dividido en ricos y pobres. Algunas mujeres que ya no eran prisioneras en su casa, lograban podían trabajar en tiendas o oficinas .

Otras, es decir la mayoría, sin esa buena suerte, seguían sujetas a los trabajos más humillantes. Sirviendo a sus señores patrones, muchas algunas se convirtieron en madre solteras ,

Nacieron sus hijos que llevarían el apellido materno y apenas si se asomarían a la escuela. Crecieron en medio de la más absoluta pobreza.

Tal vez podrían haber llegado a realizarse como hombres plenos ser científicos ,pero solamente en crotos se convirtieron. Claro, estaba vigente la Ley del Ministro José Camilo Crotto que permitía a los peones rurales viajar gratis en los trenes cargueros, trabajadores que después se denominaron crotos, porque al principio los llamaban "los protegidos de Crotto".

Corría el año 1931 con su crisis a cuesta. Cuatro jóvenes de menos de 20 años, esos de madres solteras, como crotos subieron a un tren de carga y llegaron a Córdoba buscando trabajo. Caminaron tanto y casi mueren de sed.

Cuando hallaron un molino se lanzaron a el, cortaron un alambrado pero no llegaban a sacar agua con un tarro. Entonces, uno de ellos tiró un cascote al pozo y al rato escuchó el ruido . Tenía 200 metros de profundidad. Casi deshidratados, en un pueblo de aquella provincia, los cuatro fueron puestos presos en una comisaría.

Pero, sagaces por demás, esperaron escuchar el pito del tren. Y en una mañana de invierno, oscuro aún , se fugaron de la comisaría .

Antes de subir al tren, robaron botellas de leche que estaban depositadas por el lechero en las puertas de las familias.Un día, volvieron los cuatro, maltrechos y delgados a su pueblo natal .

Uno de ellos, a quien nombraban como el inglesito, permaneció era soltero, delicado , delgado, ojos verdes muy pálidos. Andaba siempre en bicicleta , sus zapatos relucientes y pulcro en su vestir. Desplegaba su labor en el cementerio y solía contarle a sus amigos que cuando estaba por volver a casa y el sol ya desaparecía, un señor entraba y se dirigía a tu tumba de su hija y allí dormía hasta el día siguiente. Trabajó como sepulturero, allí se contagió y falleció de tuberculosis.

Otro, de nombre Joséelito , trabajó en un tambo junto con su compañero de aventuras pasadas llamado Juancito.

Mientras Lorencito, quien me contó estas historias, trabajó en el pueblo y formó su familia. Su mujer, Raquel, gustaba de los lujos, el oro la perdía; Lorenzo nunca tuvo otras cosas que no fueran su decencia y sus principios. Raquel no dudó -o quizás ni sabemos- pero se dio esos lujos vendiendo su pobre cuerpo a manos de usureros,  mercachifles, miserables de bolsillos llenos. Los hijos de Lorencito creen que su padre fue un romántico y su madre una realista. Cuando ella murió, sus vástagos se rapartieron ese oro que ella supo conseguir. Desde un cielo de pobrezas, Lorenzo los compadecía.  

Faitroh

Sentada y pensativa , acurrucada ,casi en posición fetal, en una roca cerca el mar, estaba Faidroh. Había nacido de la Lógica , fecundada por Tales . Sus rasgos dominantes eran los de una filosofía de rostro bello y sus discusiones se bifurcaban entre la razón y el amor.

Confundida por estos móviles salió a recorrer el mundo, ingresando en un extenso sendero ,queriendo llegar a la verdad . Una verdad que sea irrefutable tanto para el sabio como para el ignorante. Una certeza que haya transitado por todas las corrientes filosóficas y que siga siendo sostenida por ellas.

Una verdad que esté lejos de la apariencia , de las dudas y de la percepción. Una verdad que no cambie, que sea inmutable.

Transportada por sus ideas, llegó hasta un puente de luz cargado d e misterios.

Ella que sostenía que los objetos de la experiencia no son objetos propios del conocimiento, s e hundió en la luz de ese puente y fue transitando por los canales de la razón entendiendo que el conocimiento que de allí se desprendía era la verdad absoluta. No obstante debía buscar también argumentos para su otra preocupación: el amor.

Para esto se hundió en una luz distinta , era la que se elevaba sobre el puente. Pero alejándose de la razón ya le resultaba difícil abordar el amor .Quizás podría sentir el amor , pero cómo entenderlo, cómo diferenciarlo de otro sentimiento si careciese de razón. Entonces entendió que ya los temas que se bifurcaban en su discusión íntima ,estaban unidos.

Sí, razón y amor juntos porque el amor sólo pertenece a los seres racionales.

AMARILLO

Sombras y luces

La avenida era un inmenso circo con leones rugiendo que ensordecían a los caminantes .

Sólo la plazoleta pequeña , a cinco cuadras de aquella garganta ruidosa, era un pulmón verde de árboles , arbustos y cerca de la Universidad de Medicina.

Y las ciudades tienen personajes que se admiran sin ser famosos . Cómo este que me llamó la atención ,Lo vi  en esa plazoleta , sus pilchas de linyera, su rostro enmarcado por una cabellera roñosa y  desprolija que al sentarse en su banco preferido , cerca del jacarandá dejaba a su lado sus pesadas maletas.

Me acerqué .

Me miró con sus ojos celestes como lagos en un bosque quemado. Su voz ronca y nada gentil me dijo:

• ¿ Que quiere saber de mi?
  Le sonreí y le lancé sin temor, mi curiosidad.
• ¿Qué lleva Ud en sus maletas?

Buscó uno de sus portafolios , lo abrió y me sorprendí. No llevaba comida o chucherías juntadas por allí, ni tarritos donde beber.

Eran Libros, tomos de libros . Observe sus lomos: una leyenda decía “ Anatomía de Testud”

Quise saber más de él .

No era un linyera como los que conocí en otros tiempos.

Llevaba cultura en sus gastados portafolios. Ese compendio de conocimientos le daba un aire especial pese a la mugre que lo rodeaba y su rostro tiznado de humo .

Me contó que llego desde Buenos aires donde había empezado la carrera de medicina .

Me asaltaron mil preguntas . ¿ Por qué estaba así solo , y casi perdido en la ciudad ? .

! Qué contradicción era su vida ! .

Su presencia gris y mugrienta y junto a sus maletas cargadas con libros de medicina.

¿Qué quiebre en sus emociones sufrió , para presentarse así , siempre en la misma pequeña plazoleta ,con su carácter hosco y excepcionalmente abierto al diálogo,

Un pasado que nunca pude saber .

Frente a mi esa realidad tan llamativa, plena de una mixtura de  sombras y luces ...

Genio desconocido

Y yo caminaba por la gran ciudad-----------------------------------------------------------------------------

Nunca me gustó pisar las veredas , entre el ruido de miles de autos y las bocinas estridentes de sus desesperados conductores. Era otoño y los árboles lucían desafiantes en ese mundo de bocinazos y motores .

Pero, como decía mi madre: - Ah , las ciudades enormes tienen muchas posibilidades que no se dan en los pequeños pueblos , guardan tanta cultura y la exponen en sus museos , bibliotecas y centros culturales. Los letreros nocturnos titilan como un universo de infinitas estrellas . Sus avenidas amplias

como interminables ríos plateados.

La gente caminaba pensativa y ensimismada . quien sabe en qué recóndito pensamientos. Parecen robot , con sus rostros fríos sin ver quien a su lado pasa o viene en sentido contrario a su andar.

Sin embargo no todo es un esquema de ciudad con seres de hielo .

Lo vi en un rincón , su ropa raída y sus manos elevando el arte como un Miguel Argel . Desconocido , ignorado por el mundo, por su patria , en fin por todos. Entonces una ráfaga de historias no divulgadas me asistió cono un grito de los que nunca tuvieron voces ., ni nombres reluciendo en los periódicos y revistas del arte.

Y vi un sinnúmeros de genios anónimos y volví mi mirada a ese señor bajito sentado y haciendo magia con sus pinceles .No pude ser otro caminante indiferente a mi alrededor .

Me detuve, lo miré admirada por la genuina calidad de su pintura .Me sonrió y continuó mojando sus pinceles en los tarritos cargados con sus acuarelas.

Quise conocer su nombre . César, me respondió .

Pensé, es como un titulo imperial . Con su imperio de colores, el creaba un mundo . Lejos del universo de galerías de arte pero con una calidad y calidez que pondría sombras a muchos afamados pintores.

Al ver mi interés por sus obras, me contó que tenia tres apellidos : Bentos Pereyra Artigas.

Artigas , como el líder del federalismo .

Sí , me dijo , un hilo genético me relaciona con José Gervasio .

Su sencillez y su genialidad eran dos sellos de oro , que  él y todos desconocían.

Una silla gastada era su atril y unos broches de la ropa sujetaban firmemente el cielo donde el pintaba .

Y la gran ciudad tenia una luz ,un brillo que nadie , nadie conoció.

Sus obras tan cabales como desconocidas estarán quizás en alguna casa de sus amigos .

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